La ciudad que fue RECITAL DE POESIA A Oscar Hahn Aquí están los poetas. Han venido a decir cosas sencillas. A decir: éste es el rostro de mi amor, aquí está mi agonía cotidiana; aquí, el rumor del trompo con que juega mi hijo. ¡Y corazón adentro, tanta niebla, tanta visión inalcanzada! Han venido a escucharlos. A esperar que ellos abran la puerta del infierno, que hagan bailar el sol sobre la mesa, que descorran el velo de un trasmundo de sueño, que muestren sus heridas. Siempre fue doloroso para mí el escucharlos o estar entre ellos, diciendo las palabras imperfectas que quisieron coger una visión en vuelo, la sensación exacta. Escuchando, sentí a veces el ansia de correr y correr hacia los bosques, gritando hasta lo ronco, clamando, preguntando: ¿Nada podrán hacer estas palabras, no podrán detener la ola oscura, el mar ardiente de la lava que quieren desatar los carniceros que juegan a los dados? ¿No podrán hacer nada, aunque sean palabras de verdad arrancadas con sangre, palabras de esperanza hechas con el fulgor de la mañana? <<< Anterior / Siguiente >>> Volver al índice de este libro