La ciudad que fue VIENTO PUELCHE iAños-lluvia sin verte, claro amigo, humo, ceniza, tamizada escarcha, años-llanto sin verte, cuchillero del alba! Traspasaba tu frío sobre el rostro. Arrastrabas la niebla, caminante de pies alados sobre los barrancos. Traspasabas la manta y la tusa del “Arrebol” temblando, se erizaba. Es ahora, de nuevo, el valle verde, tu sonoro cuchillo, la niebla sobre el río y el largo sollozar de lluvia encabritada. iPero no está la loca! La que escucha tu historia desvaída, la que juega sonriendo a desafiarte, la que corta con suave voz tu silbo de diamante y montando su potro verdinegro, montaña adentro, sale a contemplarte. Rondas la casa, empujas los cristales, despedazas el sueño. iPero no está la loca! Prisionera, sólo su sombra baila en los umbrales, baila contigo interminablemente, una danza irreal: ensueño y aire. <<< Anterior / Siguiente >>> Volver al índice de este libro